Corresponsal de guerra

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Corresponsal de guerra

Mensaje por GonarcH el Mar Jul 16, 2013 11:55 pm

FRANCESCA BORRI| 1 JULIO 2013
17/07/2013


Finalmente me escribió. Después de más de un año de trabajar como freelance para él, durante los cuales contraje fiebre tifoidea y recibí un disparo en la rodilla. Mi editor vio las noticias, pensó que yo estaba entre los periodistas italianos que habían sido secuestrados y me envió un email que decía: “Si consiguieras conectarte, ¿podrías tuitear sobre tu detención?”.

Ese mismo día por la noche, regresé a la base rebelde en la que me solía quedar, en medio de aquel infierno que es Alepo; entre el polvo, el hambre y el miedo esperaba encontrar un amigo, una palabra amable, un abrazo. En cambio, sólo recibí otro email de Clara, que estaba pasando sus vacaciones en mi casa en Italia. Ya me había enviado ocho mensajes “¡Urgente!”. Buscaba mi carné del Spa para entrar gratis. El resto de los mensajes eran como éste: “Brillante artículo el de hoy, tan brillante como tu libro sobre Irak”. Desgraciadamente, mi libro no es sobre Irak, sino sobre Kosovo.

La gente tiene una imagen romántica del trabajador freelance, la de un periodista que reemplaza la seguridad de un salario regular por la libertad de cubrir las historias que más le fascinan. Pero no somos libres en absoluto, es justamente lo contrario. La verdad es que la única oportunidad de trabajo que tengo hoy en día es quedarme en Siria, donde nadie más quiere quedarse. Y no es precisamente en Alepo, es en el frente de combate. Porque los editores en Italia sólo quieren que les demos sangre, el bang-bang. Escribo sobre los islamistas y su red de servicios sociales, las raíces de su poder –un artículo que es definitivamente más complejo de construir que uno sobre el frente. Me esfuerzo por explicar, y no sólo por conmover, por impactar, y esto es lo que recibo como respuesta: “¿Qué es esto? ¿Seis mil palabras y nadie muere?”.

De hecho, debería haberlo entendido aquella vez que mi editor me pidió un artículo sobre Gaza, porque Gaza, como suele ocurrir, estaba siendo bombardeada. Recibí este email: “Te conoces Gaza de memoria. ¿A quién le importa que estés en Alepo?”. Exactamente. La verdad es que acabé en Siria porque vi en la revista estadounidense Time las fotografías de Alessio Romenzi, al que escondieron en las cañerías de Homs cuando nadie sabía todavía de la existencia de esa ciudad. Vi esas fotos mientras escuchaba Radiohead –esos ojos que me miraban fijamente; los ojos de gente asesinada por el ejército de Bashar al-Assad, uno por uno, y prácticamente nadie había oído hablar sobre un lugar llamado Homs. Sentí que tenía que ir a Siria de inmediato.

Pero da igual que escribas desde Alepo, Gaza o Roma, los editores no ven diferencia alguna. Se te paga lo mismo: $70 por artículo. Incluso en lugares como Siria, donde los precios se triplican por una especulación desenfrenada. Así, por ejemplo, dormir en esta base rebelde, bajo fuego de morteros, en un colchón tirado en suelo, con agua amarilla que me hizo contraer fiebre tifoidea, cuesta $50 la noche; un auto cuesta $250 por día. Así que acabas maximizando, antes que minimizando, los riesgos. Uno no sólo no se puede costear un seguro (son casi $1.000 por mes), sino que tampoco se puede pagar un fixer o un traductor. Estás solo en lo desconocido. Los editores son realmente conscientes de que $70 por artículo te obliga a ahorrar en todo. Saben también, que si resultas herido de gravedad, existe la posibilidad de no sobrevivir, porque es muy difícil costear a un herido. Aún así, compran tu artículo, aunque tal vez nunca comprarían una pelota de fútbol Nike cosida a mano por un niño paquistaní.

Con las nuevas tecnologías de comunicación, existe la tentación de creer que la velocidad es información. Pero eso está basado en una lógica autodestructiva: el contenido está ahora estandarizado y tu periódico, tu revista, ya no tiene nada que lo distinga de los demás, de modo que no hay razón para pagar al reportero. Quiero decir, si es por noticias, tengo Internet, que además es gratis. La crisis actual es de los medios, no de los lectores. Los lectores están todavía allí, y a diferencia de lo que muchos editores creen, son lectores brillantes que piden simplicidad sin simplificación. Quieren entender, no simplemente conocer. Cada vez que publico una crónica de primera mano sobre la guerra, recibo una decena de emails de gente que dice: “Okay, gran artículo, gran tableaux, pero yo quiero entender lo que ocurre en Siria”. ¡Y me encantaría tanto explicarles por qué no envío un artículo de análisis!, los editores lo tirarían y me dirían: “¿Quién te crees que eres, nena?” –sin importar que tenga tres títulos universitarios, que haya escrito dos libros y que haya pasado diez años en diversas guerras, primero trabajando en organizaciones de derechos humanos y ahora como periodista. Mi juventud, por lo que vale, desapareció cuando me rociaron con pedazos de cerebro en Bosnia, cuando tenía 23 años.

Los freelance son periodistas de segunda clase, incluso si eres el único que hay aquí, en Siria, porque ésta es una guerra sucia, una guerra del siglo pasado: una guerra de trincheras entre rebeldes y leales que están tan cerca que se gritan unos a otros mientras se disparan. La primera vez en el frente no te lo puedes creer, con esas bayonetas que habías visto en los libros de historia. Las guerras de hoy son las guerras de los drones, pero aquí se pelea metro a metro, calle a calle, y es jodidamente aterrador. Y, sin embargo, los editores de Italia te tratan como a un niño: si conseguiste una foto de un primer plano dicen que sólo tuviste suerte, estuviste en el lugar justo en el momento oportuno. Lo mismo pasa si consigues una historia exclusiva como la que escribí el pasado septiembre sobre la vieja ciudad de Alepo, Patrimonio Munial de la UNESCO, ciudad en llamas mientras los rebeldes y el ejército batallaban por controlarlo. Fui la primera reportera extranjera que logró entrar, y los editores dicen: “¿Cómo puedo justificar que mi corresponsal no pudo entrar y tú sí?”. Recibí un email de un editor: “La compro, pero la publico con la firma de mi corresponsal”.

Y luego, por supuesto, soy una mujer. Hace poco, por la noche, hubo bombardeos por todas partes y yo estaba sentada en un rincón, con la única expresión que una persona puede tener cuando es probable que la muerte llegue en cualquier segundo, y otro reportero se acercó, me miró de arriba a abajo y me dijo: “Este no es lugar para mujeres”. ¿Qué se le puede decir a un tipo así? Idiota, este no es lugar para nadie. Si estoy asustada, es porque estoy cuerda. Porque Alepo es todo pólvora y testosterona y todo el mundo está traumatizado: Henri, que habla sólo de la guerra; Ryan, todo anfetaminas. Y sin embargo, ante cada chico desamparado que vemos, vienen sólo a mí, a la “frágil” mujer, y quieren saber cómo estoy. Y siempre me tienta responder: estoy como tú. Y esas noches en las que tengo una expresión dolorida, en verdad son las noches en que me protejo, expulsando toda emoción o sentimiento; son las noches en que me resguardo.

Porque Siria ya no es Siria. Es un manicomio. Está el italiano desempleado que se unió a Al Qaeda y cuya madre lo está buscando alrededor de Alepo para darle una buena paliza; está el turista japonés que vino al frente porque dice que necesita dos semanas de “emociones”; está el sueco graduado en derecho que vino a reunir pruebas de crímenes de guerra; están los músicos norteamericanos con barbas al estilo bin Laden que insisten en que esto les ayuda a pasar desapercibidos, aunque sean rubios y midan dos metros. (Trajeron medicamentos contra la malaria, aunque aquí no hay malaria, y quieren entregarlos mientras tocan el violín). Están los trabajadores de varias agencias de las Naciones Unidas que, cuando uno les dice que sabe de un niño que sufre leishmaniasis (una enfermedad propagada por la mordedura de una mosca) y les pregunta si pueden ayudar a sus padres a llevarlo a Turquía para que le den un tratamiento, dicen que no pueden porque no es más que un niño, y ellos sólo tratan a la “niñez” como un todo.

Pero somos reporteros de guerra después de todo, ¿no? Un grupo de hermanos (y hermanas). Arriesgamos nuestras vidas para dar voz a los que no la tienen. Hemos visto cosas que la mayoría de la gente no verá jamás. Tenemos muchos relatos que contar en una cena, los anfitriones cool que todo el mundo quiere invitar. Pero la triste verdad es que, en lugar de estar unidos, somos nuestros peores enemigos; y la razón para los U$70 por artículo no es que no hay dinero, porque siempre hay dinero para un artículo sobre las novias de Berlusconi. La verdadera razón es que si pides U$100, siempre habrá alguien que esté dispuesto a hacerlo por U$70. Es la competencia más feroz. Como Beatriz, que hoy me mandó ala dirección equivocada para que ella fuera la única en cubrir la manifestación, y por su engaño, acabé entre francotiradores. Sólo por cubrir una manifestación, una de tantas.

Y sin embargo, fingimos estar aquí para que nadie pueda decir “pero yo no sabía lo que estaba ocurriendo en Siria”, cuando realmente lo estamos para conseguir un premio, para ganar visibilidad. Estamos aquí estrangulándonos unos a otros como si tuviéramos un premio Pulitzer a nuestro alcance, cuando no hay absolutamente nada. Estamos atrapados entre un régimen que te garantiza el visado sólo si estás contra los rebeldes y rebeldes que, si estás con ellos, te permiten ver sólo lo que quieren que veas. La verdad es que somos un fracaso. Pasados dos años, nuestros lectores apenas recuerdan donde está Damasco, y el mundo, instintivamente, describe lo que ocurre en Siria como “ese caos” porque nadie entiende nada sobre Siria -sólo sangre, sangre, sangre. Y es por eso que los sirios ya no nos soportan. Porque mostramos al mundo fotos como la de ese niño de 7 años con un cigarrillo y un Kalashnikov. Está claro que es una foto forzada, pero apareció en diarios y páginas web de todo el mundo en marzo, y la gente gritaba: “Estos sirios, estos árabes, ¡qué bárbaros!”. La primera vez que llegué, los sirios me paraban y me decían: “Gracias por mostrar al mundo los crímenes del régimen”. Hoy, un hombre me paró y me dijo: “Deberías avergonzarte”.

Si hubiera entendido algo de la guerra, no me hubiera desviado tratando de escribir sobre rebeldes y leales, sunnitas y chiítas. Porque realmente, la única historia para contar en la guerra es cómo vivir sin miedo. Todo puede acabarse en un instante. Si hubiera sabido eso, no hubiera tenido tanto miedo de amar, de atreverme en mi vida, en lugar de estar aquí, ahora, abrazándome en este rincón oscuro y rancio, arrepintiéndome desesperadamente de todo lo que no hice, de todo lo que no dije.


Y tú, que vas a estar vivo mañana, ¿a qué estas esperando? ¿Por qué no amas lo suficiente? Tú, que lo tienes todo, ¿de qué tienes miedo?

A excepción de Alessio Romenzi, los nombres de este artículo han sido cambiados por razones de privacidad.

Francesca Borri publicó dos libros, uno sobre Kosovo y otro sobre Israel y Palestina mientras trabajaba como Oficial de Derechos Humanos. Se hizo periodista cuando se dio cuenta de que incomodaba más a hombres y mujeres con poder por lo que escribía que por lo que hacía como jurista.



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Re: Corresponsal de guerra

Mensaje por Braxle el Miér Jul 17, 2013 3:19 am

La verdad tendria que sorprenderme, pero la verdad es que no lo hace, de echo cumple bastante con las suposiciones que tenia sobre el mundo del periodismo y sobre las guerras. Y no sobre todo por los periodistas(que alguno tiene tb culpa) sino por editores, y al fin y al cabo por los lectores que son los que consumen el producto y los que demandan lo que demanda.Y no digo que sean todos los lectores, esto es un poco como en los videojuegos con lso fans del cod que al final nos joden a todos por que son amyoria, pues aki pasa lo mismo.

PD: Yo soy la periodista y al volver de la encerrona con los francotiradores me carga a la otra gilipollas, o por lo menos le meto tal paliza que se lo piense 3 veces antes de volvermela a liar.

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Re: Corresponsal de guerra

Mensaje por zagaan el Jue Jul 18, 2013 11:25 am

"Pfff manda huevos esto en el siglo XXI". O eso hubiese dicho hace unos años, porque después de todo seguimos igual, dicen que la historia es cíclica, podría ser.
Como diría Rafiki: "el pasado puede doler; pero podemos arrepentirnos, o aprender".

Un salido y al vicio!
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Re: Corresponsal de guerra

Mensaje por shaun el Lun Jul 22, 2013 11:25 pm

a mi me gustaria saber quien es la tal Clara, por que como sea un familiar es para ahogarla en el spa.
esta claro que las cosas siempre son mas bonitas vistas desde fuera.
la culpa (generalizando) es nuestra, de los espectadores, mientras prefiramos ver cualquier pillada de esos esperpentos del corazon, antes que pediodismo serio, sera lo que nos den
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Re: Corresponsal de guerra

Mensaje por GonarcH el Mar Jul 23, 2013 2:59 am

shaun escribió:a mi me gustaria saber quien es la tal Clara, por que como sea un familiar es para ahogarla en el spa.
esta claro que las cosas siempre son mas bonitas vistas desde fuera.
la culpa (generalizando) es nuestra, de los espectadores, mientras prefiramos ver cualquier pillada de esos esperpentos del corazon, antes que pediodismo serio, sera lo que nos den

Tetas y violencia, es lo unico que vende.

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Re: Corresponsal de guerra

Mensaje por shaun el Mar Jul 23, 2013 7:27 am

y si son tetas junto con violencia, ni te cuento, por que aqui lo que mola es lo de ver a dos niñas tuneadas de salvame, tombolas y demas programas denigrantes tirandose de los pelos
pero dales violencia de esa que hace que te pique la conciencia, atentados, matanzas, etc (de esas que pasan muuuu lejos) y rapido nos cambiamos al canal de bob esponja
eso si siempre viene bien un Breton para poder sentarse delante de la lete y repetir varias veces
uiiii
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fijateeeee
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Re: Corresponsal de guerra

Mensaje por Braxle el Mar Jul 23, 2013 8:04 am

shaun escribió:y si son tetas  junto con violencia, ni te cuento, por que aqui lo que mola es lo de ver a dos niñas tuneadas de salvame, tombolas y demas programas denigrantes tirandose de los pelos
pero dales violencia de esa que hace que te pique la conciencia, atentados, matanzas, etc (de esas que pasan muuuu lejos)

No tan lejos

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